APENAS UM COMETA

Não tentes entender-me 

Sou como o vento

Não tenho destino

Apenas passo 

Aproveita a brisa...

Não me prendas

Não me possuas

Sou como a água 

Se presa, evaporo 

Mate apenas a tua sede!

Não tente guardar-me 

Não me aprisiones

Sou como as flores 

Colhida , feneço

Guarda-me o perfume 

Não me modifiques 

Sou como um sonho

Uma ilusão

Não me acompanhes

Não tente seguir-me 

Sou como um cometa solitário

Apenas ... admira-me !!

Encontrei esse texto escrito nos meus guardados , não tenho a idéia do autor ou da autora , infelizmente não sei , mas só posso agradecer , porque retratou exatamente um momento meu .

O AMOR MADURO

Esse texto do Arthur da Távola eu já conhecia ha anos , mas nunca tive a oportunidade de postar  ( apesar da vontade ..rs ), sou extremamente fiel à mim mesma e ao que sinto, jamais iria mascarar sentimento algum.

A vida tem me ensinado a ampliar os horizontes do gostar , do querer e principalmente do Amar.


Hoje posso dizer que :
Não peço....tenho
Não reivindico ....consigo
Não percebo...recebo
Não exijo...dou 
Não pergunto....adivinho 

O amor maduro não é menor em intensidade.

 Ele é apenas silencioso.

 Não é menor em extensão. É mais definido, colorido e poetizado. Não carece de demonstrações: presenteia com a verdade do sentimento.

 Não precisa de presenças exigidas: amplia-se com as ausências significantes.

O amor maduro tem e quer problemas, sim, como tudo.

 Mas vive dos problemas da felicidade.

 Problemas da felicidade são formas trabalhosas de construir o bem e o prazer.

 Problemas da infelicidade não interessam ao amor maduro.

Na felicidade está o encontro de peles, o ficar com o gosto da boca e do cheiro, está a compreensão antecipada, a adivinhação, o presente de valor interior, a emoção vivida em conjunto, os discursos silenciosos da percepção, o prazer de conviver, o equilibrio de carne e de espírito.

O amor maduro é a valorização do melhor do outro e a relação com a parte salva de cada pessoa.

 Ele vive do que não morreu mesmo tendo ficado para depois.

 Vive do que fermentou criando dimensões novas para sentimentos antigos, jardins abandonados, cheios de sementes.

Ele não pede... tem. 

Não reivindica... consegue.

 Não percebe... recebe.

 Não exige... dá.

 Não pergunta... adivinha.

 Existe para fazer feliz.

O amor maduro cresce na verdade e se esconde a cada auto-ilusão. Basta-se com o todo do pouco.

 Não precisa e nem quer nada do muito.

 Está relacionado com a vida e sua incompletude, por isso é pleno em cada ninharia por ele transformada em paraíso.

É feito de compreensão, música e mistério.

 É a forma sublime de ser adulto e a forma adulta de ser sublime e criança. É o sol de outono: nítido mas doce..., luminoso, sem ofuscar..., suave mas definido..., discreto mas certo.

Um Sol que aquece até queimar.

UM DIA....

Um dia percebemos que ninguém nos faz sentir inferior sem o nosso consentimento...

Um dia descobrimos que beijar uma pessoa para esquecer a outra é bobagem...

Um dia percebemos que a diferença entre o fracasso e o sucesso está numa tentativa a mais ...

Um dia percebemos que lembrar é fácil pra quem tem memória...

Difícil é esquecer pra quem tem coração...

Um dia acreditamos que se apaixonar é inevitável...

Um dia percebemos que as melhores provas de amor são as mais simples...

Um dia percebemos que o comum nos atrai ...

Um dia saberemos que ser classificado como bonzinho não é bom...

Um dia percebemos que a pessoa que nunca te liga é a que mais pensa em você ...

Um dia saberemos a  importância da frase :

" Tu te tornas eternamente responsável por aquilo que cativas "

Um dia percebemos que somos muito importantes para alguém, mas não damos valor á isso...

Um dia percebemos como aquele amigo faz falta , mas aí já é tarde demais ...

Enfim...Um dia descobrimos que apesar de viver quase um século, esse tempo todo não é suficiente para realizarmos todos os nossos sonhos , para dizer tudo o que tem que ser dito...

o jeito é : ou nos conformamos com a falta de algumas coisas na nossa vida ou lutamos para realizar tudo o que  desejamos 

O autor desse texto ?

O TEMPO é o melhor autor : ....Sempre encontra um final perfeito ....

ÉVORA

Achei esse trecho aqui na internet da Fernanda Melo , gostei muito e peguei emprestado , porque realmente tem muito a ver comigo.

"Sigo a vida conforme o roteiro, sou quase normal por fora, pra ninguém desconfiar.

 Mas por dentro eu deliro e questiono.

 Não quero uma vida pequena, um amor pequeno, uma alegria que caiba dentro da bolsa.

 Eu quero mais que isso.

 Quero o que não vejo.

 Quero o que não entendo.

 Quero muito e quero sem fim.

 Não cresci pra viver mais ou menos, nasci com dois pares de asas, vou aonde eu me levar.

 Por isso, não me venha com superfícies, nada raso me satisfaz. 

Eu quero é o mergulho. Entrar de roupa e tudo no infinito que é a vida.

 E rezar – se ainda acreditar – pra sair ainda bem melhor do outro lado de lá."

Minhas asas me levaram até Évora , em busca de um passado quase perdido.

NUNCA SE CHEGA A PARIS A PRIMEIRA VEZ

Estava relendo J.G De Araujo Jorge e encontrei uma descrição dele ,sobre Paris , que foi a mais fiel que ja tinha lido.

" Como homem e como poeta vou carregando um pequeno drama: conheci Paris muito cedo, com dezoito anos, e receio revê-la tarde demais.

Há idade para se conhecer Paris, como há idade, por exemplo, para se beber.

 Muito jovens, não bebemos: apenas nos embriagamos; muito velhos, o fígado, “esse infame policial”, nos mantém temerosos, e já não podemos escalar os muros ao redor, ou tentar fugas ao encontro da vida e do sonho.

Na verdade, não conheci Paris; olhei-a apenas nos olhos.

 E, como é natural, a Paris que encontrei foi a do Folies Bergère, do Maison dês Nudistes, do velho Moulin Rouge, dos bares alegres, dos cafés mundanos se espraiando pelas
largas calçadas dos boulevards.    Era uma mocidade em férias, um adolescente poeta brasileiro que fora a Portugal numa caravana de estudantes, e que, depois, se perdera pela Europa enquanto os seus colegas voltavam ao Brasil.  

Lembro-me daquela noite em que saltei na Gare du Nord, vindo do Havre.

 De maleta em punho, antes de ir para o hotel, eu só pensava numa coisa: ver a Torre Eiffel. Queria me convencer de que aquilo era Paris, que não estava sonhando.

 E só quando descortinei do alto do Trocadero, no Champs de Mars, a sobra do seu vulto sobre o fundo iluminado da noite parisiense, me dei por satisfeito.    

Mas operou-se, então, em mim, uma repentina transformação, A ânsia da expectativa, do encantamento, transmudou-se numa tranqüila emoção de reconhecimento.

 De repente, percebi que nunca se chega a Paris pela primeira vez.

 Eu já tinha estado ali, certamente - quando, não sabia, - e aquelas ruas, aqueles monumentos, aquela paisagem, tudo me era familiar.

 Não conseguia olhar com olhos de inédito, nem experimentar a emoção do forasteiro diante de um lugar desconhecido.

 E a impressão iria confirmar-se depois, com mais vagar, enquanto sobrevoava Paris, seus boulevards, seus teatros, cabarés e lugares pitorescos.

  Era como se estivesse retornando a uma cidade de onde partira na infância, talvez.

 Estava revendo Paris.

 De repente, retocava a paisagem esbatida com nova presença.

Eu já passara antes por aqueles vendedores de livros e gravuras, com seus mostruários debruçados sobre o Sena; aquela pesada Notre Dame, povoada de história e de lendas, com seus nichos de pedra e seus apóstolos, com seu pequeno jardim e seus pombos, me parecia tão reconhecida como a igrejinha de S. Sebastião, se pudesse revê-la, nas barrancas do rio Acre; aquelas ruas do Quartier Latin, pululando de estudantes, e Montmartre, e Pigale, com seus cabarés, seus bares e cafés literários, eram um mundo que vinha à tona de regiões imponderáveis.
Poderia cruzar em Montmartre por La Goulue ou por Jane Avril, vindas do Can-Can, ou das pinturas de Toulouse Lautrec; encontrar no Quartier Latin os estudantes pobres e as costureiras românticas de La Bohème...
   Ninguém chega a Paris pela primeira vez. É impossível.

 Todos nós nascemos, vivemos, amamos, morremos em Paris em infinitas encarnações.

 Nélson Rodrigues diria que o abominável Homem das Neves, o mais branco zulu africano, ou o mais frígido esquimó da Groelândia morreu de amores por Paris sem saber.

 Como o mar, como o céu, como o sol, Paris está em toda parte: não é apenas uma referencia geográfica, ou mais uma cidade.

 Amá-la não desnacionaliza, antes, amplia o nosso amor até os limites do universal

. O mais ferrenho patriota, ao lado do Hino Nacional de sua terra, entoa, no coração, a sua Marselhesa. Paris está em nosso sangue, no nosso espírito, na infância, na adolescência, em todas as idades. É História, nos livros escolares - Joana dÁrc, Maria Antonieta, Napoleão,- romance e ficção, em Júlio Verne, Alexandre Dumas, Victor Hugo.
Literariamente, moramos em Paris. Clássicos, românticos, parnasianos, simbolistas, foram vizinhos e companheiros de seus mestres: Ronsard, Musset, Verlaine, Baudelaire. Somos, por isso, o Petit Trianon.
É como se o salão de Nodier abrisse suas janelas, não para a rua Sully e a ilha de Louvier, mas para a Rua do Ouvidor, ou para a Glória...

 E já que o curso destas considerações me levou aos Nodier, lembro-me daquela que foi a namorada de três poetas, a musa do romantismo francês, e a quem foram dedicadas as mais belas poesias de amor: Marie Nodier.
Uma dessas poesias, um soneto, escreveu-o um poeta menor, então quase desconhecido, Félix Arvers, no mesmo álbum em que figuram originais autografados de Musset, Victor Hugo, Vigny, Lamartine, Saint-Beuve. A França vivia seu apogeu romântico."

A melhor homenagem a Paris -a cidade luz dos turistas - a capital do amor e da poesia, para os amantes e poetas de todo mundo, será fechar esta página com o mais célebre soneto de amor de todas as literaturas. Traduzi-o, ainda agora, para a coletânea “Os mais belos sonetos que o Amor inspirou”, volume III:Soneto de Arvers

Na alma tenho um segredo e na vida um mistério
um grande e eterno amor, num momento irrompido;
é um mal sem esperança, e assim, profundo e sério,
aquela que o causou nem sabe que é nascido.
Azar! Passo a seu lado, em vão, despercebido,
portanto, sempre só, sem nenhum refrigério,
e hei de chegar ao fim, à campa, ao cemitério,
nada ousando pedir ou tendo recebido.

E ela que o céu criou boa e terna, hei de ver
seu caminho a seguir, e a ouvir, sem entender,
o murmúrio de amor que a seus pés se erguerá;

a um austero dever, piedosa, se desvela,
e dirá quando ler meus versos cheios dela:
- “Que mulher será essa?”... e não compreenderá.        

   

                                                                                       
                                                                                                                               

PEQUENOS DETALHES

Sem dúvida alguns gestos , mudam o contexto de uma situação ...rssss

SORRIA !!

 Sorrir ainda é o melhor remédio para afastar a tristeza.

Estive por alguns meses afastada , mas senti saudades e resolvi voltar a fazer umas postagens despretenciosamente, como sempre .

Saudades do carinho dos amigos, de todos eles , todos mesmo !

Cada um, com seu jeito especial de me cativar.

Falando em sorrir , minha neta Luana, do blog diários da Luana  todos os dias vem me contar uma piadinha...

  http://diariosdalu.blogspot.com/ 

A de hoje foi essa ...

*Uma menina senta na sua cadeira da escola , onde uma pessoa tinha colocado uma tachinha .Qual é o nome da menina ?

Natacha *

srsrsrsr..

PORQUE ESSE SENTIMENTO DE POSSE ?

Ando me perguntando , porque as pessoas tem esse sentimento egoísta  de propriedade em relação ao outro.

O meu marido

A minha esposa

O meu filho

O meu amigo

Se apoderam de tal forma doentia , que nem percebem que é tudo tão passageiro e bastam algumas poucas décadas, ou nem tanto, para que tudo se esvaia como  simples quimeras

Nossa estadia aqui é curtíssima demais e...

O meu carro

O minha casa

Os meus bens

O meu

A minha

O meu 

a minha conta bancaria ...enfim ..o MEU ou a MINHA

Vão ficando por aí , certamente  passando para outras mãos

Este é  o ciclo da vida , quer gostem quer não

Nada é eterno

Tudo é muito efêrero

Nada realmente  nos pertence

tudo aqui é simplesmente Emprestado.

DE LUTO

Terrivelmente chocada , indignada com a tragédia que se abateu entre nossos dois queridos blogueiros.

Estivemos juntos semana passada , rindo muito, nos confraternizando e ontem soube da fatalidade insana que se acometeu.

Sempre prezei pela super discreção em tudo e com todos , mas não posso e não consigo me conter.

Meu querido amigo Rolando , voce deixa saudades e muitas.

Minha amiga querida , vc sabe o quanto te adoro no fundo do coração.

Chocada e sem palavras !

VEM DOAR QUE NÃO DÓI

OLHAR

Mirar sempre.




Mirar seus olhos,
Sua boca,
Sua cor de cabelos,
O rosto e você.
Assim, consequentemente,
Sonhar com seu corpo,
Com minha mão no seu ventre,
Com meus beijos roçando-lhe os seios,
Com seu sorriso que me fascina
E me tira a tranquilidade.
Também com seus dentes
Que se mostram nos meus alegres lábios seus,
Com a alma que se esconde... e com você.
Principalmente com você.
Miro sempre.
E assim te vou descobrindo aos milímetros,
Te vou encontrando colorida,
Derramada pela vida.
Um pouco mais
E te encontro a um olhar de meus braços
E de meus olhos,
De minha boca,
De minha lingua e dentes
E do que existo.
Mirando bem dentro do seu ser,
Enxergo a sua paz,
Abraço a calma que lhe insufla,
Percebo espalharem-se ainda,
As veias e vias de vida,
Com maior beleza,
Pelas paredes e limites de seu corpo.




E quase tudo vi vos!

VERDADES INCONTESTÁVEIS

Todos os cogumelos são comestíveis ... Alguns, uma vez só !

AS ÁRVORES SOMOS NOZES

Aquele curso intensivo para pastor é concorrido e a dicção tem que ser perfeita ...rss

SURPRESAS!!

As vezes somos surpreendidos , por gestos , por palavras , por olhares !!

Essa troca energética que duas pessoas trocam, assim sem premeditação, sem data marcada ou hora pra acontecer é a surpresa mais linda que pode acontecer na vida de um mortal.

Estou muito feliz !! A vida tem se mostrado muito generosa para comigo.

ARTE DO RIO EM MINAS GERAIS

Quem estiver por perto, venha conferir a curadoria do meu querido Kim Matos , estarei por la tambem , mostrando meu trabalho.

Dia 7 de Julho as 20 horas na galeria Arlindo Daibert em Juiz de Fora.

DIA DOS NAMORADOS

E daí se eu passar o dia dos namorados , sem namorado?

Eu tambem não passo o dia do índio com índio , nem o dia da árvore com uma árvore e muito menos o dia de finados , com um defunto ...rsrs

Feliz Dia dos Namorados 

 com ,ou sem ele ,por perto !!

O AMOR MADURO

O amor maduro não é menor em intensidade. Ele é apenas silencioso. Não é menor em extensão. É mais definido, colorido e poetizado.

Não carece de demonstrações: presenteia com a verdade do sentimento. Não precisa de presenças exigidas: amplia-se com as ausências significantes.

O amor maduro tem e quer problemas, sim, como tudo. Mas vive dos problemas da felicidade. Problemas da felicidade são formas trabalhosas de construir o bem e o prazer. Problemas da infelicidade não interessam ao amor maduro.

Na felicidade está o encontro de peles, o ficar com o gosto da boca e do cheiro, está a compreensão antecipada, a adivinhação, o presente de valor interior, a emoção vivida em conjunto, os discursos silenciosos da percepção, o prazer de conviver, o equilibrio de carne e de espírito.

O amor maduro é a valorização do melhor do outro e a relação com a parte salva de cada pessoa. Ele vive do que não morreu mesmo tendo ficado para depois.

 Vive do que fermentou criando dimensões novas para sentimentos antigos, jardins abandonados, cheios de sementes.

Ele não pede... tem. Não reivindica... consegue. Não percebe... recebe. Não exige... dá. Não pergunta... adivinha. Existe para fazer feliz.

O amor maduro cresce na verdade e se esconde a cada auto-ilusão. Basta-se com o todo do pouco.

Não precisa e nem quer nada do muito. Está relacionado com a vida e sua incompletude, por isso é pleno em cada ninharia por ele transformada em paraíso.

É feito de compreensão, música e mistério. É a forma sublime de ser adulto e a forma adulta de ser sublime e criança. É o sol de outono: nítido mas doce..., luminoso, sem ofuscar..., suave mas definido..., discreto mas certo.

Um Sol que aquece até queimar.

(Artur da Távola)

ahhh ...esse amor maduro !!

LINDA TARDE DE OUTONO

                                                                  ( Maria Hilda de J. Alão )

Ah! esse homem. Que me toca os seios,



Como um beija-flor toca, no jardim, as flores,


Arrepiá-me despertando antigos devaneios,


De mãos no meu corpo em longos passeios.




Ah! esse homem. Que me cobre de beijos,


Que deixa marcas denteadas nos meus braços,


Expõe minha anatomia nua sem segredos,


Como se fosse um quadro de célebre pintor,




E a mira com olhos de sol coruscante,


Incendeia a tela com seu fogo sagrado,


Remexe a lava, no fundo, adormecida,


Do vulcão dos meus profundos desejos,




Fazendo explodir em mim a mulher plena,


A amante ardente de gestos delicados,


Que pouco se importa com os espinhos,


Para ser a dona dos seus carinhos.




Ah! Esse homem.



ESTRELAS NO CÉU DA BOCA

Venha rápido , estou degustando as estrelas !! - Dizia Dom Pérignon no momento em que descobriu o Champgne.

O Champagne é o único vinho que todos, sem exceção, param para sentí-lo antes de degustá-lo.

 É um sentimento único sentir as bolhas alcançarem nossa  pele antes de descobrir seu sabor.

 Impossível encontrar outro vinho que tenha imagem tão alegre e festiva......tim tim !!